Одинокие люди, одинокие души, Где-то бродят по свету друг друга, не зная, И живут, и страдают, и любят кого-то, Держат за руки тех, кто им вовсе не нужен. И идут вслед за кем-то, совсем не за этим, Рядом с тем, кто случайный им в жизни попутчик, Говорят им слова, обнимают за плечи, Может, стерпится-слюбится? Кто его знает.
Одинокие люди, одинокие души, Где-то бродят по свету друг друга, не зная, И живут, и страдают, и любят кого-то, Держат за руки тех, кто им вовсе не нужен.
И идут вслед за кем-то, совсем не за этим, Рядом с тем, кто случайный им в жизни попутчик, Говорят им слова, обнимают за плечи, Может, стерпится-слюбится? Кто его знает.
Стихи - не слезы и не оправданье,
Они не лгут, не судят, не казнят;
Почтовым голубем нам шлют воспоминанья
Наброски строк сквозь свой печальный взгляд...
Стихи - не слезы и не оправданье,
Их невозможно "выжать" из листа;
А жизнь полна ненужностей и цацек, но гонит к ним ребяческий азарт. Есть главное. Немногое: Остаться. Не выхватить, не взять, не привязать. Остаться. Вроде сухо, ноль эмоций - не страсть, не поцелуи между строк, Но только настоящий - остается, а прочим - вот те Бог, а вот порог, Лети фанерой, нехотя и плавно - такая, брат, планида и судьба... Как ни крути - мы любим только равных,
Мы все сойдём с ума, но все - иначе: копаясь в душах, в памяти, на даче, считая , что осталось и растрачено, за картами, вином и домино; всё реже вылезая из постели, в депрессии, болезнях и похмелье, в простейшем разобраться не умея, уткнувшись - кто в компьютер, кто в окно; читая торы, библии, кораны, кидаясь в йогу, в поисках нирваны,
